Por detrás
de mi voz
– escucha, escucha
–
otra voz
canta.
Viene de
atrás, de lejos;
viene de
sepultadas
bocas, y
canta.
Dicen que no
están muertos
–
escúchalos, escucha –
mientras se
alza la voz
que los
recuerda y canta.
Escucha,
escucha;
otra voz
canta.
Están en
algún sitio / concertados
desconcertados
/ sordos
buscándose /
buscándonos
bloqueados
por los signos y las dudas
contemplando
las verjas de las plazas
los timbres
de las puertas / las viejas azoteas
ordenando
sus sueños sus olvidos
quizá
convalecientes de su muerte privada
nadie les ha
explicado con certeza
si ya se
fueron o si no
si son
pancartas o temblores
sobrevivientes
o responsos
ven pasar
árboles y pájaros
e ignoran a
qué sombra pertenecen
Dicen que
ahora viven
en tu
mirada.
Sostenlos
con tus ojos,
con tus
palabras;
sostenlos
con tu vida
que no se
pierdan,
que no se
caigan.
Escucha,
escucha;
otra voz
canta.
Cuando
empezaron a desaparecer
hace tres
cinco siete ceremonias
a
desaparecer como sin sangre
como sin
rostro y sin motivo
vieron por
la ventana de su ausencia
lo que quedaba
atrás / ese andamiaje
de abrazos
cielo y humo
No son sólo
memoria
son vida
abierta,
continua y
ancha;
son camino
que empieza.
Cantan
conmigo,
conmigo
cantan.
Dicen que no
están muertos;
escúchalos,
escucha,
mientras se
alza la voz
que los
recuerda y canta.
Cantan
conmigo,
conmigo
cantan.
Cuando
empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio
No son sólo
memoria,
son vida
abierta,
son camino
que empieza
y que nos
llama.
Cantan
conmigo,
conmigo
cantan.
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